Сентябрь пока незрелый, моложавый,
И впереди вся главная работа.
«Осенний дождик"* (помнишь Окуджаву?)
По улицам разбрасывает ноты.
А дни уже слегка теряют глянец,
Испытывают мокрыми шнурками.
И траурной свечой горит багрянец,
Та роскошь, что не создана руками.
Замёрзшая роса оставит раны
На лепестках цветов. Их не излечишь.
Я в «Грусти"* утону месье Леграна,
Гуляя вместе с музыкой под вечер.